他怀着隐晦到见不得人的念想靠近陈词，他将年少的喜欢当成过往的故事，却在重逢的那一瞬间，发现故事写的是他自己。

    于是走不掉也不愿走。

    于是便会在每一次亲眼看见伤疤的时候都会疼，不在自己身上的疤其实更疼。顾影帝演了那么多年的戏，他知道该怎么表现出疼，这份疼却是一点办法都没有。

    他表现不出来，甚至想受着。

    可是当思念入了梦，那人真这么怨了他一句的时候，顾言有些忍不住。

    他从教室最后一步步向陈词走去，又在讲台前止步。

    高了一个台阶，他需要仰着头才能看得清小美人。

    很好看的一双眼睛，微微闪着，带着些许困惑看向自己。

    “陈老师。”顾言沉默良久，轻声唤了这么一句。

    陈词愣了愣神，“嗯？”

    “您刚刚上课说的我没听懂，能再讲一遍吗？”

    微光透过窗户洒进来，顾言看着他的眼睛，很浅地勾了个笑。

    这人浑身都是干干净净的，衬衫袖口向上卷起，却还是沾染了粉笔灰，红红的一道，落在大片的白色上，突兀、刺眼、又鲜艳。

    像是院子里的玫瑰花。

    然后他看见他喉咙轻动，陈词依着他做戏，“哪儿没听懂？”

    “这儿。”顾言下意识往黑板上指。

    “……”梦里的人往后扫了一眼，静默两秒问：“哪里？”

    声音里甚至裹上了揶揄和平时不易显见的轻傲，顾言愣了一秒，视线终于从小美人脸上移到黑板。

    黑漆漆的一片，除去附着的粉笔灰，一个汉字也没有。

    陈词放松了身子，抵在讲台上笑，视线又不自觉地落回黑板，“哪写了字呢？”

    陈老师声音清浅，光从门外斜斜地洒进一道，落在他侧脸上。侧过身微仰着的脖子，眼睛浅浅地上挑了一道弧度，眸子里带着笑，就连唇边似有似无的也是一道看不真切的笑意。

    这人总是容易产生矛盾感，可是每一份矛盾又都恰到好处地落入眼帘，一分一毫也忽视不掉。

    顾言定定地看了他一秒钟，豁然笑开，“写了的。”

    陈词眨眨眼，“什么？”

    “陈词。”

    光和风都是正好，这片空间安静地不真实，可是恍惚中又能听见窗外似乎有鸟叫声。

    一道一道，清脆干净。

    讲台上的人茫然一瞬，却瞥见顾言笑着轻声道：“写了你的名字。”

    “……”

    因为是在自己的梦里，所以看见的是陈老师、念着的是陈老师，所以哪怕那里并没有字，该出现的名字也该是陈词。

    他说他没听懂，原先不

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